Une petite visite [Tristan]

Tristan fixait le plafond de sa chambre, sans trop en être conscient. Couché sur son lit, encore en habit de soirée, le même vêtement qu’il avait porté la veille, il rêvassait, ou plutôt, il pensait. Son esprit, éternel vagabond, errait dans les méandres de son esprit, ressortant des pensées ou des songes plus ou moins désirables. À sa main droite trônait une bouteille d’alcool presque vide, du fort, bien entendu. D’un effort presque trop difficile pour ce dernier, il rapprocha le tout de sa bouche afin de prendre une gorgée de ce liquide si malsain qui était supposé brouiller l’esprit, mais qui, en ce moment, ne semblait pas faire effet. Soupirant lorsqu’il se rendit compte que sa consommation était désormais vide, il laissa tomber le tout par terre… et elle alla rejoindre les autres qui trainaient à la base de son lit miteux de chambre d’hôtel.

D’ailleurs, cette chambre était dans un état… épouvantable. La nuit dernière, Tristan n’avait pas fermé un seul œil, au prise avec une inspiration fulgurante pour la belle dame qu’il avait croisée dans la rue. Mais, en plein cœur de la noirceur familière, cette inspiration s’était enfuie et, résolue à ne pas sombrer dans la solitude, il s’était mit à boire : mauvaise idée. Et le voilà, tel que vous le voyez, étendu, presque mort sur son lit. Il était presque en train de sombrer dans un sommeil qui serait surement très réparateur lorsqu’on cogna fortement à sa porte. Pas juste une fois : plusieurs fois. Sursautant lors des premiers coups, ces derniers raisonnant dans son esprit, il tenta de se lever, en vain, de son lit. Paresse obligeant, il se laissa rouler jusqu’au bord de son lit, où il se glissa lentement vers le sol, les pieds en premier, afin de se donner un appui. La manœuvre, cependant, rata lamentablement et il se retrouva au sol, dans un fracas épouvantable… principalement car sa table de nuit suivit le mouvement. Maugréant et maudissant le tout, il se releva difficilement, prenant la direction de la porte qu’il ouvrit sur une petite chose qui s’appelait Roxanne. Sa meilleure amie. La seule qu’il tolérait dans ses dits moments.

Après un long câlin qui surprit notre charmant – pas si charmant en ce moment – écrivain, Tristan laissa entrer Roxanne dans sa chambre, sans trop se préoccuper de ce qu’elle devait bien avoir l’air, refermant aussitôt la porte dès qu’elle eut franchit le tout. Sans trop s’occuper d’elle, sachant qu’elle ferait comme si elle était chez elle à son tour, il alla s’asseoir sur le fauteuil, prenant au passage la carafe d’eau, d’où il s’en servit un grand verre, qu’il calla d’un seul trait. C’est à ce moment précis que sa chère amie lui demandait s’il allait bien. Elle semblait être de merveilleuse humeur, aujourd’hui.

« Je me porte comment, à ton avis, Roxanne ? J’ai passé une nuit misérable à boire et à penser… les vapeurs d’alcool me sortent de par tout les pores de ma peau… je ne considère pas en soit avoir une forme exceptionnel. »